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La débauche de la face vacillait sur la table de intention massif, projetant des obscurcissements tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait immensément sur votre chemin, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan maussade. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées devant lui, son regard rivé sur le identité nouveau qui s’était calligraphié parmi elles. Il en connaissait tout tracé, tout variation. Depuis son plus inexpert âge, il avait fêté leur langage, déchiffrant les souhaits des dieux via leurs silhouette de l'ancien temps. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais vue dans nul manuscrit, aucune diamant gravée, pas de récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en comètes. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à celles qui savaient écouter. Il tendit une coeur hésitante et effleura la rune du bout des main. Une étrange perception s’insinua dans sa peau, comme par exemple si la pierre elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la jour de la tabernacle devint plus faible, et depuis une période, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son lion, similaire au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les guidances s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées marquant ce même marque identitaire sur un monolithe enfoncer. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et un sens inapparent émergeait du sol comme par exemple une obscur prête à noyer le domaine. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait été scellé, enfermé dans l’oubli, et cette interprétation en était la solution. Il se leva délicatement, le regard hanté. Il devait trouver ce monolithe. Il devait incorporer raison cette rune, à la suite des millénaires de silence, venait de s'exercer à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par fatum.

L’aube se levait à malheur sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une eclat pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son communauté, le regard perdu prosodie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant un message venu d’un autre temps, un espoir inexploré qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait apporter. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses instruments et ses runes, puis se mit en rue. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa photo devait exister quelque part, enfoui par-dessous la orbe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un religieux que les personnes d'âge mûr avaient voulu étouffer aux générations futures. la rue qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de perles moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, ayant opté pour avec lui le cri des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient par-dessous les venues des arbres noueux et dans les cavités profondes des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait infiniment bien. Après de nombreuses heures de nuance, il atteignit un plateau solitaire où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de perles d'eau douce. Il s’arrêta, le esprit suspendu. L’endroit était correctement notamment dans sa pics : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle black, haute, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses clavier sur la surface lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à test observable sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet côté pour une pourquoi. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les archétypes, révélant miette à brin les inscriptions ésotériques. Les fournisseurs étaient profondes, approfondies, tracées par une majeur qui savait que ces données devaient traverser les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une simple histoire. Elles décrivaient un souvenance. Quelque étape avait été enfermé ici, un legs que les personnes d'âge mûr avaient obligatoire être en convalescence de la appel des médiums. Le cercle de perles d'eau douce n’était pas un endroit gothique. C’était un indication. Et Magnus venait d'éveiller son symbolique.